Анастасия АНДРЕЕВА
ОБРАТНОЕ
Первосентябрьское
Что мой голубь, моя пчелка,
мой по школе брат,
не получим мы пятерку,
как и жизнь назад.
Колокольчик не получим,
горн и барабан.
Под звонок волшебный ключик
отберет тиран.
И по-прежнему, как в детстве
тридцать лет назад,
будем слать сигналы бедствий
в праздничный парад.
Шурику – коту ушедшему
Ты ушел, мой друг любимый, навсегда
Ты последний раз запрыгнул на диван
Ты последний раз под мой улегся стол
Ты со всеми попрощался и ушел
Я все вижу: ты мелькнешь то здесь, то там
Это свойство так присуще всем котам
Знаю, встретимся еще с тобой потом:
На заоблачной лужайке кот с котом
De Liefde*
RH
Мои тонкие корни вплетутся в твои
Мои хрупкие ветви нежно обнимут тебя и вольются в ритм твоих ветвей
Прижавшись к твоему стволу распустятся мои лучистые цветы
Мы будем питаться одним и тем же терпким соком вселенной
Мы будем смотреть на одну и ту же терракотовую пластину неба
Которую солнечный спрут будет медленно вращать вокруг нас
Мы станем центром точкой отсчета и конечным пунктом любого движения
Позади нас будут простираться молочные волны пустыни
В чьих недрах спит ангел
Перед нами будут расти горы с красной кожей и глазами-птицами
Горы, в чьих мраморных венах хранится тайна зарождения миров
Мы будем частью прошлого и будущего
Мы станем целым настоящего
К нам будут прилетать драконы
Чтобы послушать сказки которые я буду тебе рассказывать
К нам будут приходить златовласые эльфы
Чтобы увидеть сны которые я буду для тебя создавать
Но все они смогут уловить лишь тень лишь отзвук лишь силуэт даров
Которые я буду приносить тебе
И тебе одному
Мы всегда сможем покинуть это место но мы не покинем
Мы всегда сможем разлюбить друг друга но мы не разлюбим
Мы всегда сможем умереть но мы не умрем
___________________
*Любовь (голл.).
* * *
Мне нечего сказать, прости меня за это.
В ворсистой тишине застыли города,
Уснули поезда, прижавшись сердцем к лету.
В моих мечтах - покой, а в мыслях – пустота.
Мне нечего отдать, прости за это тоже.
Рассыпался крыжовник, свернулось молоко.
Ползёт жучок железный по древесной коже,
Ему не страшно жить и умирать легко.
Питеру
Я скоро упаду в твои объятия
В твое кричащее стальное небо
Распоротое чайкам на потребу
Крестами шпилями антеннами
Гремящее лучами медными
Стирающее времени понятие
В мое родное северное небо
К умершему другу
Что шепчешь ты? Слова мне не ясны.
Спустись-ка лучше с неба
И две звезды возьми с собой к обеду.
Я буду ждать тебя у той сосны
В тех, цвета солнца, дюнах,
Где паж, светловолосый, юный,
Вплетал нам в косы сказочные сны,
Где всё ещё не началось,
Где сыпалось на нас горстями
И сумасбродными гостями
Нам так плясалось и пилось.
Я буду ждать тебя у той сосны,
Спустись разочек с неба
И звёзд вместо вина возьми к обеду,
Чтоб стали мне мои стихи ясны.
* * *
Не пишется, не хочется звонить
Коты уснули, никого нет дома
Афиша неба призывает быть
В таком до удивленья незнакомом
В таком до расставанья небольшом
Уютном или уязвимом
В таком, где, право, лучше быть котом
Былинно мудрым и ленивым
* * *
почему так странно?
может быть
не надо
больше
если нет желанья
или сил
ил заштопает разрывы
больно было
о любило
как могло
душонку мыло
терло мыльцем
черный след
чтоб забыть-убить секрет
все же, почему так странно?
бремя правды невозможно
лучше сдохнуть осторожно
или сделать вид
что не читал, не получал, не скучал
и не считал себя покинутым
так может
просто помолчать
лет так сто
а там начать все заново
с новым именем и новыми бумажками
буклями, сережками, пряжками
телефонами, зонтами, конфетами
новым небом, мечтами, заветами
и без заношенного до дыр отчаянья
и чувства вины…
раскаяние?
Летние дневники
По понедельникам я раздаю крыжовник,
на ночь стакан кефира и пастила.
По вторникам я снимаю наручники,
во весь голос пилит ножовка:
это все для тебя, для…
По средам я изучаю полюса,
между ними висит кувыркаясь Земля,
сарафан до колен, до пят коса
и над головой то ли спутник, то ли оса.
По четвергам нет ничего, кроме сосновой смолы,
и от морепродуктов скрипят столы.
Каждый знает:
устрице повезло
повидать на веку Лимпопо.
По пятницам
я мастерю домик для кукол.
Из окна домика кукла протянет мне руку,
ведь дождь третий день и капризы, и скука…
Постреляю из лука
в кукол.
А на выходных спит месье Зодиак,
на ужин обычно лимон и коньяк,
и хорошо так,
просто так.
* * *
Есть здесь и там
Здесь мишура огней
Раскатисто горланит город
Там тишина и простота полей
Лес одержим весной и молод
А есть еще страна другая
Где в марте распускаются снега
Как незабудки, просто и надежно
Там вечно средние века
И все, что здесь нельзя, там можно
И тянет все меня туда
В знакомые до боли клешни
Но вечером не ходят поезда
В страну, которую люблю
И ненавижу нежно
* * *
Этот берег не мой,
Этот город немой,
Молчат фасады домов.
Не желает со мной
Говорить постовой,
Старожил южных ветров.
В его старой кроне
Вороны спросонья
Спорят о чём-то своём
И даже не тронут
Хлеб на ладони,
Протянутый чужаком.
* * *
Порою кажется, уже все позади,
Что было лучшим, или стать могло им.
Волшебные дары растрачены в пути,
А шкура лисья много не стоит.
Порою кажется, еще все впереди:
Еще гулять на свадьбе моих дочек,
Растить внучат и, может быть, себя найти
Среди исписанных тетрадных строчек.
Порою кажется, я здесь и тоже там,
В прошедшем, что сливается с текущим
Весенним днем. И этих слов насущный хлам
Мне обещает: дальше будет лучше.
Обратное
Чем больше тайн, тем меньше ожиданий
Тем тише ход часов
Пиши, мой друг, о свете мирозданья
Раскладывай по полочкам улов
Мы не проснемся вместе после завтра
Не сможем завершить свое вчера
Нас унесут ручные леопарды
В дремучие надзвездные леса
Чем больше тайн, тем проще жить без цели
Себя изъяв из цикла передач
Отдач, подачек - забивает мяч
Другой игрок.… Сварил уху Емеля
Прогуливая сказочный урок
* * *
Тянет о чем-то скрипка
Деревянный стучит сапожок
Тащит домик улитка
На следующий виток
Разве я горевала
О том что нельзя летать
И солнца мне не было мало
И реки текли не вспять
Читаю зачем-то строки
Сшитые наспех в ночи
Мы все что-то шепчем о Боге
А Бог любит тех
Кто молчит
* * *
В июльских жарких вечерах
Сокрытый звук виолончели
Да феи, что в окно влетели,
Чтоб, поболтав о пустяках
И сны раскрасив впопыхах,
Умчатся к лунной колыбели.
Сплетение ветвей и трав,
Наполнен воздух ожиданьем,
Таким знакомым, тихим, дальним.
Но светлячок уснет в руках,
От света своего устав,
Улыбкой став мне на прощанье.
* * *
То, что я думала – оставила при себе
И несла эту думу, точно мешок с картошкой,
Через паутину осенних улиц, к реке,
Гладкой, глянцевой, черной, как тетради обложка.
Так навек и застряла в голове картинка:
Иду, сутулясь от ноши своей неподъемной,
Натыкаюсь, как на остров, на Мариинку,
Меняю курс, нахожу переулок укромный,
Мой угол заветный, переулок Пирогова,
Мой дом… Вот и встретились снова,
Детство мое в снежинках.
*
дома прищурились на солнце
и ветер дергает за ниточки
вьют ласточки из неба кольца
шевелят рожками улитки
шмели гудят во всеоружии
и липа отцветает сонно
рассеяв золото снаружи
дыша медвяным и бездонным
на площади такая вольница
на самокатах дети мчатся
все их желания исполнятся
и лучше бы не возвращаться
построить дом в лесах глубоких
кормить улиток свежим мясом
и ангелов ловить в протоке
когда заходит ум за разум
*
замученными сорняком дорожками
между сарайчиков
обтрепанных ветрами
здороваясь с котами непрохожими
к заливу
взмахивая рукавами
и окунуться взглядом восклицательным
в знакомые до боли были не были
где чайки чертят галочки
старательно
и прописи кузнечиков
озвучены
заочно распростертые объятия
не сразу
закутки и все излучины
топорщится камыш во все уключины
плотва в воде гуляет
там где хочет
вдали собачка лает невезучая
и солнце падает на горизонт обочин
________________________________________
Подборка составлена мной. А. Р.
ЛЕТНИЙ ЛУЧИК АНАСТАСИИ АНДРЕЕВОЙ
Когда я открыл на своем сайте в разделе «Стихи моих друзей» страницу Анастасии Андреевой, все как-то заворожённо ахнули и наступила блаженная пауза узнавания и свидетельства того, что на потаённом небе поэзии замигала новая звёздочка, такая трогательная в своей далёкости и такая близкая в своей недосягаемости. Она необычайного цвета, чуть розоватая по-детски, и её колкие лучики достают до самого чистого и непорочного в нас, как мудрый лепет Маленького принца и как тёмная сказка жизни, чей заведомый конец всегда провидится сквозь горький смех и светлые слёзы благодарного сердца. Вот она, поэзия, – самая бесполезная, самая беззащитная, презираемая самодовольством, ловко вытравляемая из сознания и обихода новыми филистерами, еле живая и вполне нетленная, самая непременная вещь этого пыльного вещного мира.
И самое узнаваемое в ней, повторюсь, – чистота, и самое уследимое – всамделишность и ниначтонепохожесть, потому что она такая же трогательная в своей подлинности, как и сама Настя Андреева. Всё остальное в этом, по слову Марины Цветаевой, «святом ремесле» прилагаемо и достижимо, и будут новые яркие книги и новые образно-стилистические вершины, провалы безмолвья, рифы преткновений и шквалы окамененья. А главное, этот священный, тишайший восторг удивления себе в мире и миру в себе.
Но этот первый лучик, он негасимый, ломкий и живой. Играя на зазеркальных латах ранимости, он высвечивает нам обратное.
Иное небо, чужедальние берега и когдатошнее время, где всё самое-самое.
АЛЕКСАНДР РАДАШКЕВИЧ
Предисловие к книге: Анастасия Андреева. ОБРАТНОЕ. Санкт-Петербург – Брюссель, 2013.
|
