* * *
Нам светят звёзды, которых нет уж
миллионы зим, нам, кого миллионы
не будет. Лишь паладины снов и те,
все те, кому больней, творят себя
самозабвенно для пущей нежности
и зёва чёрных дыр. Всё кончится
в мирах, где не встречали певца любви,
певца своей печали, где мы проснёмся
мёртвыми сначала на той звезде,
которой больше нет.
