РОКИ
А мёртвый котик, он всё приходит
встречать у двери и ночью прыгает
по-прежнему на ноги, мурлыча что-то
про себя, всё терзает свой драный
коврик, ещё не зная, что нет его, и
глупые голуби караулят, как встарь,
на карнизе попурри из охотничьих поз.
Перед третьим, предвечным уколом
он носом прятался в рукав на цинковом
столе, а заячьи лапки всё семенили
скорее домой. Котик саксонский,
крепкий и кроткий, он знал, что был
моим последним, и первым встретит
в тех дверях, откуда веет светом.
